我在教室最後一排写了一首诗（48/100） (第3/3页)

讲台上的粉笔还在走，

    而我的青春，还静静留在那间教室不肯走。

    那是一首很长的诗，或者说，是一段用诗包裹起来的青春。写完的时候，老师刚好说了一句：「你们要记住历史，因为那是过去最真实的温度。」我抬起头，看着黑板上密密麻麻的年代与事件，忽然觉得，我们每个人的心里，其实也在偷偷记录着什麽——那是一种属於自己的、没人考的历史。

    後来我把那首诗摺起来，放进书包最内层的口袋里。每次掏便当卡或原子笔时，我都会不小心碰到那张纸，然後想起那个午後、那阵风、那句没说完的告白。

    毕业前的最後一天，我又回到教室最後一排坐着。教室空了大半，墙上贴着的公告已经撕掉，椅子排列得歪七扭八，但我的位置还在，那张课桌还留有铅笔写过的痕迹。我从书包里小心翼翼地拿出那张泛h的纸，读了一遍又一遍。

    有些词句已经模糊了，但情绪还在。像一盏藏在心底的小灯，微弱却不曾熄灭。

    我终於明白，写诗的那天，我不是为了逃避课堂，而是为了记住自己。记住那些曾经偷偷喜欢的人、放弃的梦、无法挽回的友情与沉默的倾慕。它们没有在成绩单上留下任何痕迹，但却深刻得b任何数学公式还要牢固。

    我很庆幸，曾经在教室最後一排写下这首诗。

    不是为了让谁读懂，而是为了不让自己遗忘。